Seth Messenger : A la ira de los justos

El monumento entró en mi oficina.

Los hombros arqueados, la mirada vacía y el paso appesanti. Digo que el monumento, no por burla, sino para dejar claro cómo el hombre fue dotado de un cuerpo extraordinario. Sin duda obeso, tuvo que medir bien a menos de dos metros. Su rostro hinchado y graso parecía más una máscara de malvavisco lista para caer que la de un veinteañero. Y sin embargo, Luc Granveau, tenía veinte años. Recientemente, según la carta que había leído el día anterior. Parecía el doble.

Lo estaba observando desde la parte trasera de mi silla, con serenidad:

"Por favor, Luke. Cálmate, le dije simplemente designándole un sofá psicoanalítico que no podía ser más tradicional. "

Actuó con cansancio infinito, acostado sin más preámbulos en el sofá de cuero curtido por la miseria humana. Su impresionante caja torácica se elevó en voz alta, como si el cruce de la habitación hubiera requerido al hombre un esfuerzo sobrehumano.

Después de unos segundos de descanso, decidí llegar al corazón del asunto. Tuve que encontrar un receptor adecuado, dos o tres palabras inocuas que pudieran llevarnos al corazón del problema rápidamente. Lo observé de cerca, buscando pistas:

—Entonces, Luke —dije con connivencia—. ¿Cómo te va? "

El, arreglando el techo de paneles de mi armario:

- "Todo lo que te voy a decir no saldrá de estas paredes, ¿verdad? El molosse preguntó con una voz tan cansado como era grasiento. "

- "Por supuesto, Luke. Estoy obligado a la confidencialidad, ¿cuánto me confesaría un crimen. "